Aeternum

Se a inspiração em viver é tudo o que me resta, então escrevo. Preciso então de algumas folhas de papel. Onde seriam guardadas lembranças, reminiscências do que foi, do que é e do que será?

Eu poderia oferecer o meu amor a todos, seria simples. Mas não posso oferecer tudo o que tenho, porque para isso, teria que me descascar, revirar do avesso uma parte de mim que está latente.

Também poderia escrever lindas coisas. Mas ao mesmo tempo diante do que escrevo, sofregamente paro e penso: “não me sinto bem…” Então escrever é a segunda parte da história.

Se me fosse possível, revelaria tudo o que aninha-se em meu peito. Ao mesmo tempo, penso no Tempo… Ele é curto demais para que tudo seja possível. Trata-se de ter de explicar o sentimento do mundo que cresce em meu ventre, como uma gestação.

Diante do que penso, todas as folhas de papel que existem no mundo não seriam suficientes. Ao mesmo tempo em que penso, sinto. Sentir o que por força do hábito torna-se corriqueiro? Não gostaria que fosse assim.

Também penso naquilo que fazem de nós- então, o que seríamos? Sem ilusões, o essencial? Então nos tornariamos feito poeira ao vento… Mas que essa poeira fosse algo que se juntasse a todas as outras poeiras e voassem, ou quando caíssem ao chão se tornassem o solo nas quais as sementes crescem… então o mundo seria diferente, seria como se dissessemos: “me dê a mão.” Isso seria o amor em ação.

É mais do que esperar que o outro nos dê, é darmos de nós mesmos. Mesmo assim reconheço, amar é dor, porque não somos completos. É somente quando nos damos conta disso é que podemos supor o que significa liberdade.

Então experimento a dor, não sei ao certo se isso é ato de amor ou de covardia. Mas me lanço ao seu abismo, e quando puderem entender o que sinto, então poderei descansar em paz.

Keyla Maria

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